20 Spoergsmaal

Den buschauffør er synligt ophidset. Jeg bebrejder ikke ham. Det er 05:45 På en mandag.

Jeg er øm og groggy. Jeg er ophidset, too. Og jeg har ikke nær den undskyldning, han gør. Jeg behøver ikke engang at gå ombord for at se kilden til hans irritation. Jeg kan høre det, før jeg selv ser det.

"Det tager ikke noget halv time at komme derovre," en skinger, indignerede stemme anprisninger. Den buschauffør er på benene nu, høring af rækker af bus tidsplaner denne linje den lille væg på ryggen.

"Måske ikke, men det er, hvad tidsplanen siger," svarer han roligt.

Endelig vil jeg se hende. Hun er en buttet negerpige iført en stribet sweatshirt alt for små til at indeholde hendes bulk. Hendes mave flops swishilly over linningen af hendes jeans, der kommer til hvile på hendes lår som en bunke udfoldet vasketøj. Det giver en bekvem landing pad til mobiltelefon klippet til hende hofte.

Hun trækker en tot af regninger fra én lomme før stak hånden dybt ind i en anden. For en anden, tror jeg, at det ville forsvinde, for aldrig at vende tilbage. Men pludselig går det, sprængfyldt frem med en byge af forandring. Det ruller i flere retninger. Clink. Clink. Clink. "Damn," hun mumler og næsten vælter da hun bøjer en smule for langt for at hente den.

Hun er lys i huden og alle 18, ikke mere end 20. Hendes hår er langt og er blevet omhyggeligt glattet. Det ville være ganske køn, gemme klamt røde og blå striber går igennem det. Hun kunne endda være ganske køn, gemme snerren, der synes at være permanent indlejret på hendes ansigt.

"Hvor længe skal det tage denne bus for at komme til 6. og Washington?" Hun bælge. Jeg bider min tunge, ønsker desperat at rette de dovne grammatik.

"Det kommer til 6:10," føreren svar.

En litani af spørgsmål følges, hver svarede roligt. Så mobiltelefon forlader hende hofte. Som held ville have det, får vi stukket af et tog. Jeg hører meget mere i denne samtale, end jeg har lyst til.

"Jeg forlod dit f ** kin« hus på 4:20 ... og jeg stået her ude i en hel time og en halv. ... Jeg Doan kender. Jeg har brug for et lift hjem. Nej Nej jeg stadig nødt til at gå hjem og sætte på tøjet først. "
Pludselig begynder hun at fnise og vippe hovedet. Hey, kan hun smile! Der er tydeligvis en mandlig i den anden ende af telefonen. Så: "Fordi, hvis jeg ønsker at gjorde det, ville jeg ikke været standin 'her på dette hjørne i to timer, to timer og et halvt. Faktisk tre timer. "

Det er enten senere, end jeg troede eller denne pige kan overdrive med de bedste af dem.

Jeg vil gerne råbe til hende, at hvis han ikke kan få hende hjem, eller i det mindste sikkert levere hende til busstoppestedet ved hvad der er det midt om natten, han er ikke værd at hendes tid. Desværre ville hun ikke høre, hvis jeg gjorde. Hun vil ikke lære, før det er for sent.

Alt, attitude - og instrueret i den forkerte retning på de fattige buschauffør i stedet for jackass hun forlod to - eller var det tre? - Timer siden.

Du har meget at lære, kæreste. En hel masse at lære.